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Le Bruit des oranges
Éditeur : Les Éditions Québec Amérique
ISBN papier: 9782764405574
ISBN numérique PDF: 9782764415870
Parution : 2012
Catégorisation :
Livres numériques /
Littérature générale /
Littérature /
Littérature québécoise et canadienne
Formats disponibles
| Format | Qté. disp. | Prix* | Commander |
|---|---|---|---|
| Livre papier | En rupture de stock** |
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| Numérique PDF Protection filigrane*** |
Illimité | Prix : 12,99 $ |
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Description
Un livre déroutant, d'une profondeur peu commune, qui plaira à ceux qui aiment le vertige. Une histoire taillée dans la démesure. Une quête d'absolu intense qui s'inscrit dans la mémoire. Porté par une écriture sensible, Le Bruit des oranges donne accès à un monde difficile à pénétrer et exprime, avec une grande lucidité, l'une des composantes essentielles de la condition humaine : la passion. Conduisant le lecteur à un consentement, à une part de lui-même à laquelle nous tentons tous de résister, Lyne Richard présente ici un texte hurlant qui se nourrit d'une voix surdimensionnée. Zab porte en elle toutes les horreurs de l'enfance. Une enfance dévastée par des peurs qui prennent tous les droits dans les cris du père, le regard éteint de la mère, la folie religieuse de la maîtresse d'école et l'omniprésence de Dieu. De cette enfance, elle ne retiendra que la folie, l'amour absolu qu'elle porte à son frère et, toujours, le besoin de dessiner et de peindre. À travers une vie intense où elle choisit la brûlure plutôt que l'ordinaire, Zab cherche des peurs plus grandes que celles qu'elle a connues autrefois, afin de les abolir, marchant sur sa vie comme sur un champ de guerre, se jetant devant les projectiles les yeux fermés. Dans sa quête implacable d'absolu, elle se bute au tragique, s'enfonçant de plus en plus dans le gouffre qu'elle creuse. Extrait : Depuis ma naissance, des silences, j'en vivais de toutes les couleurs. Des verts quand je me réfugiais dans mes forêts et mes rivières, des rouges quand la colère me remplissait le ventre parce que le père m'avait giflée, des blancs quand, pour un tout petit instant, j'arrivais à saisir une parcelle de bonheur : le léger sourire de la mère qui me tendait un fouet plein de mélange à gâteau à la vanille, l'odeur de la lessive le lundi matin (…) Dans ces moments-là, il me semblait que la vie était comme suspendue dans l'air quelques secondes. Elle était dans un brouillard de silence blanc. Mais à la mort de la mère, j'en ai choisi un noir corbeau. Noir sans retour. Je leur en ai fait baver à ces sans-amour, repliée dans mon silence plus noir que le charbon, plus sombre que les murailles de l'enfer qu'ils m'avaient collées au coeur.
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