0
item
Total :
0,00 $
Magasiner par secteur
Matériel obligatoire et recommandé
Catherine Breillat, "Je ne crois qu'en moi"
Éditeur : Capricci Editions
ISBN numérique PDF: 9791023905021
ISBN numérique ePub: 9791023905014
Parution : 2023
Catégorisation :
Livres numériques /
Autre /
Autre /
Autre.
Formats disponibles
| Format | Qté. disp. | Prix* | Commander |
|---|---|---|---|
| Numérique PDF Protection filigrane*** |
Illimité | Prix : 14,99 $ | |
| Numérique ePub Protection filigrane*** |
Illimité | Prix : 14,99 $ |
*Les prix sont en dollars canadien. Taxes et frais de livraison en sus.
***Ce produit est protégé en vertu des droits d'auteurs.
Description
Catherine Breillat n’a jamais raconté qu’une seule histoire : la sienne, celle d’une jeune fille interdite d’existence qu’on aura, dès l’enfance, coupée en deux, écartelée entre son cerveau et son sexe, marquée par la honte d’être née femme. Elle est devenue cinéaste à une époque où choisir cette vocation consistait à désobéir à tout le monde. Depuis son premier film, Une vraie jeune fille (1975), jusqu’à L’Été dernier (2023), elle filme pour reprendre ce qu’on lui a volé, pour explorer ce qu’elle appelle l’« infilmable » : cette inépuisable zone grise du féminin où honte, transgression, volupté, dégoût et quête de soi s’entremêlent jusqu’à se confondre. Son œuvre formule un lancinant « Connais-toi toi-même », un voyage spirituel qui, pour ses héroïnes, s’articule comme une guerre ouverte avec l’autre sexe. Parler avec Catherine Breillat et l’écouter, c’est obtenir des réponses qui tiennent autant de la leçon de cinéma que de la survie. Murielle Joudet est critique de cinéma (Le Monde, Les Inrocks, Cahiers du cinéma, Le Cercle sur Canal+). Elle a publié trois essais : Isabelle Huppert – Vivre ne nous regarde pas (Capricci, 2018), Gena Rowlands – On aurait dû dormir (Capricci, 2020, prix CNC du meilleur livre de cinéma 2021), et La Seconde femme : ce que les actrices font à la vieillesse (Premier Parallèle, 2022). Elle a également coécrit Alfred Hitchcock – La Totale (E/P/A Éditions, 2019). Présentation du livre par Murielle Joudet : Depuis que j’exerce le métier de critique, je n’ai jamais cessé de réfléchir à des formes pour parler du travail de Catherine Breillat. Nous nous sommes rencontrées une première fois lors d’un entretien filmé, c’était en 2016, et je me souviens avec acuité du contraste entre son corps, hémiplégique, et la fureur de sa pensée, de son intelligence tranchante comme un couteau – elle est toujours restée cette petite fille extralucide, orgueilleuse, en guerre contre tout. Une petite fille de 70 ans. Chez elle, il faut le dire, corps et âme ne coïncident pas, et c’est ce que son cinéma n’a cessé de montrer. Elle-même ironise génialement sur le fait qu’après avoir été coupée en deux horizontalement, elle l’est – depuis son AVC – désormais verticalement. Poser des questions à Catherine Breillat, c’est pourtant, en tant que critique femme, se «?recoller?» : rassembler la femme et la critique, rassembler son sexe et son cerveau, poser tout à la fois des questions de cinéma et des questions de survie. Être soi totalement, ne pas s’excuser – ni mettre de côté le fait – d’être une femme, et d’avoir des questions de femme à poser à une grande cinéaste qui est allée si loin dans l’auscultation de la féminité, de la différence des sexes, de la honte d’avoir un corps qu’on nous inculque très tôt, très vite. Quelques années après, une productrice voulait me parler d’un projet documentaire : un épisode de Cinéastes de notre temps consacré à Breillat. L’entreprise me semblait aussi passionnante qu’impossible : comment prendre une cinéaste à son propre jeu – celui de la caméra?? Comment réussir à piéger (avec beaucoup d’amour) ce monstre d’intelligence – passé maître dans l’art d’obtenir ce qu’elle veut sur un tournage –, moi qui ne suis pas documentariste?? Elle m’aurait dévorée tout cru. Heureusement, le projet en est resté à l’état de rêve flou. Il me manquait de toute façon le culot pour réussir à ce que ce tournage soit, pour elle, une épreuve de vérité. Mais depuis, il m’est toujours resté sur la conscience une sorte de sourde responsabilité, de devoir auquel il me fallait me confronter, au risque de le regretter un jour : m’entretenir avec Catherine Breillat et qu’il en reste une trace quelque part, que ce document-là soit consultable à tout moment, qu’il recèle à la fois l’expérience de l’artiste et de la femme. Ce travail, on peut le dire, a été fait : Breillat a toujours été bien comprise, de très bonnes monographies existent sur son cinéma, les cinémathèques la célèbrent, des thèses s’écrivent, un livre d’entretiens, réalisé par Claire Vassé, a été publié en 2006 (Corps amoureux, éditions Denoël). Qu’ajouter à ce corpus?? D’abord : outre que la plupart des livres sur elle ne circulent plus, Breillat a, depuis, fait d’autres films, a été victime d’un AVC qui a bouleversé sa vie et redistribué les coordonnées de son cinéma. Du temps a passé, et ce temps fait que l’œuvre d’un cinéaste se métamorphose lentement, se déplace imperceptiblement, comme des plaques tectoniques. L’air du temps, lui aussi, se déplace, faisant dire aux films de Breillat de nouvelles choses, laissant apparaître des vérités inattendues. Je prends un exemple : si Romance a toujours été une œuvre limite, «?sulfureuse?» diront ceux qui aiment qu’à n’y voir qu’une petite curiosité érotique, il m’apparaît aujourd’hui encore plus âpre, violent, nécessaire. Un grand film impossible, «?infilmable?» (le mot revient sans cesse chez elle), et qui l’a pourtant été par une cinéaste qui est toujours allée là où il était défendu de filmer, au cœur de cette immense zone grise du féminin où désir, honte, fantasme, culpabilité, dégoût et quête de soi s’entremêlent jusqu’à se confondre. Depuis, les lignes de faille qui apparaissent dans le secret d’une conscience féminine font désormais partie d’une discussion publique, ininterrompue. Le corps des femmes est redevenu un champ de bataille politique, sociétal, esthétique, un sujet de conversation qui ne fait plus peur. Les questions que Breillat projetait à la surface de ces films, désormais, tout le monde – hommes et femmes – s’en empare, se les pose, est sommé de se les poser. J’envisage d’abord ce livre d’entretiens comme une sorte de dialogue socratique où il ne s’agit surtout pas de camper une forme de neutralité méthodique mais d’assumer qui est en face, qui parle à Breillat : une critique de 31 ans, l’esprit plein à ras bord de questions, et que son métier prend sans cesse à témoin sur des questions qui ne peuvent désormais plus être simplement esthétiques, plus seulement réservées à un petit cénacle d’exégètes, de critiques et d’universitaires, mais qui désormais appartiennent à tout le monde. Qu’est-ce qu’un regard féminin?? Y’en a-t-il seulement un?? Quelle sorte de pacte un cinéaste signe-t-il avec ses acteurs?? Jusqu’où peut-il aller pour avoir «?son image?»?? Qu’est-ce qu’une expérience féminine?? Il me semble que son cinéma ne fait pas que poser platement ces questions : Catherine Breillat en fait le nœud de sa mise en scène. La mise en scène – tout comme la féminité, rendues chez elle indémêlables – deviennent alors une expérience limite au bout de laquelle tout s’épure et se décante. Ses films partent du fracas de la chair et cheminent vers une forme de transparence idéelle. Dans tout ce que je lisais, quelque chose venait à manquer : une approche qui ne serait pas que biographique, mais aussi technique. Que le livre soit aussi un manuel de mise en scène : comment, à la fin des années 70, finance-t-on son premier film quand on est une jeune femme?? Qui croit en vous?? Comment filme-t-on une scène d’amour, de sexe, un meurtre?? Quelle différence entre un acteur non professionnel et une star?? Pourquoi tourner des scènes de sexe non simulées?? Je me suis attelée à ne jamais perdre de vue cette dimension technique au bout de laquelle se trouve toujours la métaphysique d’un artiste. Le livre se scindera en six chapitres qui correspondent aux six séances d’entretien que nous avons réalisées ensemble : il y en a eu quatre depuis septembre 2022, et nous devrions bientôt avoisiner les 20 heures de rushes. Je ne souhaitais pas faire un découpage thématique, mais rendre compte d’une progression, faire sentir qu’à chaque fois – six fois de suite – il faut recommencer l’exercice, gagner la confiance de Breillat, approfondir, aller encore un peu plus loin. J’aimerais idéalement que tout ce qui est habituellement expurgé des livres d’entretiens – sous couvert d’une sorte de neutralité – soit présent dans ce livre : le contexte, les digressions, ma fatigue et sa résistance, les questions qui semblent parfois «?à côté?» mais qui, finalement, font accoucher Breillat de réponses surprenantes. Je voulais aussi, et c’est important de le dire, un espace protégé dans lequel il serait possible de tout dire. J’ai toujours envisagé les livres sur le cinéma ainsi : comme un territoire blanc où parole et écriture se libèrent, où l’on a le devoir de se délester de ce petit surmoi qui fait que, lorsqu’on écrit au nom d’un journal ou d’un magazine, l’on finit par s’autocensurer, par tourner différemment ce qu’on voulait dire. Dans un article se joue toujours la responsabilité d’un titre de presse qu’on vient à représenter. Dans un livre, on parle en son nom. Enfin, c’est même un tout petit peu plus compliqué pour cet ouvrage : j’ai l’impression de ne pas seulement retranscrire, mais d’écrire avec pour matériau la langue de Catherine Breillat. Nous nous donnons rendez-vous moins dans la réalité (c’est une femme qui est dans sa tête, qui semble toujours ailleurs) que sur ce territoire mi-concret mi-abstrait qu’est la page. L’œuvre de Breillat – quinze films, une dizaine de livres – a toujours été pour moi une sorte de grimoire rouge, recelant des vérités immuables et interdites, et que j’aimerais pouvoir faire lire à ceux qui en ignorent l’existence, à ceux qui l’ont lu puis oublié. À intervalles réguliers, il m’a toujours semblé qu’il fallait refaire le travail, reparler à Breillat, réécrire sur Breillat, rajouter des pages au grimoire. Ce livre entretient un rapport mimétique à ses films : j’ai tenté de faire mienne sa propre exigence de cinéaste. Si elle cherche l’infilmable, je me dois d’aller chercher ce qui, du féminin, a du mal à se dire. Parler avec elle, c’est caresser l’indicible. J’ai toujours vu ce livre comme un manuel de survie pour affronter… pour affronter quoi?? Le cinéma, les hommes, les autres femmes, le conformisme, la peur d’être soi-même. Murielle Joudet est critique de cinéma dans la presse papier (Le Monde, Les Inrocks, Cahiers du cinéma) et à la télévision (Le Cercle sur Canal+). Elle anime depuis huit ans « Dans le film », une émission d’entretiens sur le cinéma pour le site hors-serie.net. Elle donne des cours de cinéma dans des lycées et des conférences pour divers festivals et institutions. Elle a publié deux essais aux éditions Capricci, Isabelle Huppert – Vivre ne nous regarde pas (2018) et Gena Rowlands – On aurait dû dormir (2020, prix CNC du meilleur livre de cinéma 2021), ainsi qu’un ouvrage sur la vieillesse des actrices, La Seconde femme : ce que les actrices font à la vieillesse (Premier Parallèle, 2022), et a coécrit Alfred Hitchcock – La Totale (E/P/A Éditions, 2019).
Du même auteur...
| Livre papier | 1 | Prix : 14,99 $ |
Catherine Breillat, "Je ne crois qu'en moi"
Éditeur : Capricci Editions
ISBN : 9791023905014
Parution : 2023